Наталия Медведева
"Солдаты всегда спиной…"
Сначала не о солдатах, а о новых московских знакомых… В Париже, как и в любом столичном городе, есть места, точки, которые легко могут найти и приезжие. Вот на площади Республики я и договорилась встретиться с Васей. Имя, по-моему, не совсем соответствовало тому, как он, да ещё и его жена были одеты - в панковые кожаные куртки! Вот тебе и "Вася".
Василий Бояринцев привёз письмо из Москвы. От Марочкина. Людям, не связанным с рок-музыкой, эти имена, конечно, ничего не скажут. В двух словах - Марочкин это… ну, с одной стороны, музыкальный критик, с другой - организатор всяких рок-действ, издатель журнала "Русский рок", один из затейщиков московского клуба "Секстон", что был на Первом Балтийском проезде… Знающий всех
! А Бояринцев, ну, он тоже всех знает. В музыке. Это люди, как пишут в приличных изданиях, средних лет. То есть им под сорок, и это не сопливые ободранные шкеты/рокеры. И что потрясающе, забегая вперёд, скажу: это люди, которые слушают музыку. То есть специально садятся в кресло и слушают. Что сегодня редко. Музыка в основном служит фоном. А уж песенки-то!И вот 1993 год, бегу я под моросящим дождичком в клешах и на платформе 70-х. Очень люблю те времена, а тут как раз вернулись в моду. Вручает мне Вася конверт, я быстро-быстро прочитываю и… сникаю. Сообщает мне Марочкин, что ребята-музыканты из группы "Ультра", так полюбившие мои песни и моё их исполнение… хотят деньжат. И не просто, а по 150 баксов - американских - за каждую. "А где же их взять?.." - как поётся в известной песне Галича про сырок и ливерную. Я и то и другое могу себе позволить, но платить за свой талант, сама… как-то странновато мне кажется.
Сегодняшняя российская действительность до такой степени всех скурвила, что и не верится - неужели это те самые русские мальчики-девочки, тёти-дяди, с которыми я прожила до семнадцати лет? Те самые, у которых можно было, прибежав в полночь, без звонка, одолжить червонец (ну, сегодня это тыща)… те самые, что собирались, ехали куда-то в глухомань, лишь бы играть музыку, за просто так, за любовь к ней… те самые, что в складчину покупали диск "Лед Зеппелин"… только бы услышать, послушать, и какая разница, кто сколько дал… У меня песенка есть на английском, в которой так и поётся: "Было время - мы были такими лёгкими на подъём! Было время - мы были такими свободными, не зная об этом! Было время - стоило позвонить и сказать: "Там музыка!" Было время! Было время! Было время!.. …Мы прожили его, не понимая!" Ну, теперь-то все понимают - стулья утром, деньги вечером,
но деньги вперёд! или как там?.."Вася, вы умеете рисовать фигу?" - спрашиваю я у Василия Бояринцева. Пошли мы в кафе, и Вася нарисовал мне здоровенную дулю, и между ней и ста пятьюдесятью долларами я поставила знак равенства. Написала печальную приписку Марочкину и отдала конвертик Васе.
Я против халявы, против дармовой работы, но сегодняшняя Россия строится на идеологии рвачей. Уголовного кодекса. Почти все, от мала до велика, ведут себя по принципу: прибежал, сделал куп, и плевать, что завтра. Урвать сейчас и немедля!
Так называемый "стилист", он, конечно, главнее, чем актриса, которую он стилизует… или что он там делает?! Да на кой же хрен его стиль, если он на чучеле?! Важно ведь, на ком стиль-то! Но деньги, конечно, в первую очередь ему, стилисту! Ему, обеспечивающему транспорт, перевозящий актрису! Ему, освещающему её! Либо озвучивающему её! А артистка потерпит… Как любят повторять строители сегодняшней уркоганной России, "в цивилизованном мире" всё наоборот! Дизайнер Жан-Поль Готье за счастье считает
предложить свои наряды Мадонне. А уж если она их возьмёт, примет… тут вообще! Неизвестный какой-нибудь западный дизайнер-стилист ночью не заснёт, зная, что его модели завтра покажут по теле, на певце они будут в течении трёх минут! И в конце передачи, со скоростью сто км в минуту, имя дизайнера пробежит в титрах. Российский дизайнер будет в неизвестности пухнуть, но деньги всё-таки вперёд требовать, вместо того чтобы зарабатывать себе на имя, которое и принесёт действительный заработок! Пенсионер-шофёр - "ох-ох-ох, тяжела жизнь нынче…" - ни за что не согласится снизить ставку свою… ну и останется, кретин, вообще без неё! вместо того чтобы хоть половину заработать, раз тяжела жизнь! Была б я миллионером, я бы ему тройную ставку заплатила, была б я Мадонной, лепила бы свои пластинки, как блины… но…Вообще, я не в претензии к музыкантам. Сами они поставлены в положение "собак нерезанных", слишком их много развелось, а на сцене все одни и те же, незаменимые, несменные, на века!
Кстати, Вася оказался одним их тех, про кого я пела "Было время" - угостил меня кофе! В Париже! И предложил к тому же поговорить со своей подшефной как бы группой "Х.З.". У меня это буквенное сочетание вызвало в голове ассоциации с какими-то хозяйственниками, хозрасчётами, даже с "хасбулатовым"! и хозяином, в уголовном смысле. А когда я узнала, что это на самом деле значит - вот загвоздка, как это написать? В смысле загвоздки-то как раз и верно: забивают они, но не гвозди, а… Ну представила я их эдакими жутчайшими типами с фиксами, финками и чёрте чем ещё…
Опять началось ожидание. Я-то уже намылилась в Москву, к "Ультре", творить "белый террор"… А в Москве начался террор трикулёрный! Звоню я Васе, а он говорит, что "из окна идёт дымок"… похабная шуточка, но… Тем более что живёт Вася недалеко от окруженных к тому времени колючей проволокой депутатов, ну и действительно, видит уже дым. А ко мне в Париже прибегает очумевший русский художник Игорь Андреев, по прозвищу Рыжий, - вопит, кричит, руками машет… Ну и я сажусь писать письма протеста. В Европейский парламент и к мировой общественности. Что ж вы, суки, всё молчите?! Где же ваша совесть, мол, и трепетное отношение к правам человека?! В общем, ясно, где она у них… "Было время" - по времени действительно приходится на семидесятые, - стоило одному диссиденту пальчик порезать, вой стоял на весь мир! Но теперь мы живём в мире "политически корректном", т.е. защищаем только тех, чьё личико нам нравится. А лицо человека, как сказал Чехов… Я вот только думаю, чем же так привлекательно "личико" Б.Н.Ельцина, тем более что глаз, отражения души человеческой, на нём не видать. А ведь любят его женщины! Правда, всё больше в постклимактерическом возрасте, как заметил А.Дугин. Эх, Фрейд бы объяснил эти фаллические ассоциации… Но мне не до фаллосов было - необходимое число подписей лиц общеизвестных под письмами раздобыть бы! Они ж все в ссоре!
С утра до ночи я занималась тем, что зачитывала по телефону текст писем протеста. И мирила Розанову с Максимовым, Максимова с Егидесом, Синявского с Максимовым… Они ж известны! Можно было бы и Ростроповичу позвонить, тоже известен, но Максимов сказал, что язык того уже находится в желудке Ельцина… Известно, через какое место он туда попал! "Попала" я на телефонный счёт, долго уговаривая Зиновьева в Германии.
Нигде наши письма не напечатали. Кроме "Правды" в последний день её существования. Да предатель знаменитый, Алик Гинзбург, переврав, процитировал кусочек! В своей мерзкой газетёнке, наговорив мне, правда, кучу прелестных комплиментов. Вот же хамелеонище!
Радио не выключала, теле тоже нет. Третьего октября увидела приятеля своего, друга моего мужа, - несут раненым. Ну, значит, и супруг мой там где-то, может, уже... Плачу, бегаю от телефона к приёмнику, к экрану, опять к телефону. "Самые медиатизированные события", как сообщило Си-эн-эн, самое большое количество погибших журналистов. И как раз фотографа, Сычёва Володьку, привезли раненым в Париж. А летевший с ним телеоператор прямо в самолёте помер. А потом начались известные вам дни посадок, подполья, неизвестности, запретов… Увидела Ваську, сына Проханова, по теле - живой, разговаривает с военными печально, что ж вы, мол…
Солдаты всегда спиной к своему народу,
А те, кто к нему лицом, те уроды
Либо наёмные мальчики фортуны,
Либо менты с дубинами-дурами,
А солдаты всегда спиной к народу,
И когда они возвращаются, их обнимают за спины,
А ночью в них тихо плачут, чтоб не будить солдат любимых.
Встреча с "Х.З." в Москве состоялась в квартире Василия, под завывания их невероятного пса, запертого на время встречи, под всевозможные возгласы главного "хэзэшника" Бегемота. Тогда - красивенького Игоря. Я сразу представила, как хорошо можно будет его загримировать и снимать в будущем клипе: крупным планом на апельсинах, символизирующих Абхазию, в которой "умереть - красиво", как поётся в
моей песне. Потом прибежал Марочкин, рассовавший своих деток по родственникам… и первая репетиция была назначена!Всеобщее обывательское представление о том, что люди, играющие рок-н-ролл, - это такие кошмарные оторвы, либо телевизионные стебари, совсем не подходит к группе "Х.З.". Может, они оторвут чего-нибудь и постебаться могут, но на вид это такие приличные мальчики, что задаёшься невольно вопросом: "Слушай, а ты, это, на электрогитаре-то могёшь?" Оказалось, что они ещё как могут! Главный Бегемот, он просто всем объявил: "В общем, вот, играйте-сочиняйте!" И они стали! И играть, и сочинять всевозможные обработки моим песням.
Там было два Лёши, оба в очках. Один не пьёт, другой не курит. А Володя, со зловещим прозвищем Карабас, он был похож на звеньевого из пионерлагеря! Но зато как он "крутил" ручки! Лёша, который не пьёт, оказался дотошным перфекционистом: "Не дотянула тут нотку-то… Да, вот!" Я оказалась к тому же шепелявой! Хотя, если учесть, что в сегодняшнем придворном мире каждый третий кандидат в депутаты и теледиктор был обделён в детстве заботой… не водили их к логопеду мамы!.. "Клара у Карла украла кораллы!" - вот на что надо проверять кандидатов… Так что мой дефект речи ещё простителен. А второй Лёша оказался моим однофамильцем, блин! В общем, мы с ним отпраздновали это на лестнице под портвейн и мои выкрики тестов песен! Портвейном Лёша М. так играл на гитаре!… То есть бутылью… Надеюсь, что слушатели-читатели смогут всё это услышать на диске "Трибунал Наталии Медведевой.
Russian Trip".А песни получились действительно отвечающими времени - драматичными, серьёзными, настоящими. Может, они даже будут кого-то раздражать, потому что не станут развлекаловкой. И о том, как "меня обокрали, гады", прошлой зимой, и о семидесятых, о временах, когда "мы были свободны, не понимая этого", как в другой песне поётся, а в этой о том, что тогда казалось, "жизнь началась" и всё было возможно, и о том, что лучше поехать на войну и красиво умереть в Очамчирах, чем жить в этой уголовно-гражданской Москве, так иногда кажется… Не будет в них этой псевдотрагедийности, когда певицы готовы кататься по сцене колбасой из-за… "свечечки-свечи", и бедую Россию поминать в них не будут молодые травести на фоне Кремля. Такие песни, они вдохновляют разве что на этот злой стишок:
Хочу орать по-русски о любви!
Как будто я детей своих убила!
Хочу вопит по-русски о тоске!
Как будто я портянки на доске
Стираю без кусочка мыла!
О счастии нечеловеческом
По-русски!
Вопить-визжать, прокуренно хрипеть!
Верёвку требовать,
Грозиться застрелиться
В припеве раз пятнадцать умереть!
Россия! Мать-Отец и Дух Святой!
К её душе заё…. взывать!
Как онанист в припадке импотентном,
До крови её имя изодрать.
Явленья все природы перечислив:
Рябину-василёк-берёзу-клён!
Опавших листьев не забыть! Снежок почистив,
Всё посвятить тем, кто, как я, улюблён!
Побольше мощи, Боб на барабанах!
Слабо "Металлике" и "Депеш мод" - отстали!
Нам, русским, руки только развяжи -
Мы свяжем! Чтоб лучше! громче! круче завизжали!
По всей стране - и за бугром чтоб знали:
Как жить по правде-матке! не по лжи!
(Киркоров, чуть доллАров одолжи…)
1993г.
(из книги "Ночная Певица". Вагриус 2000г.)